Что ждёт после жизни нас?
Лишь медленный сон без грёз,
Лишь обморок, где вовек
Ни радости нет, ни слёз;
И где за короткий срок
Пройдёт бесконечность лет,
Которых, быть может, здесь,
В реальности, вовсе нет?
Что, если мы
Погибнем от стремлений своих,
Погибнем от мечты,
Что, словно горизонт
Уходит каждый миг?
В этой войне
Найдём ли мы ответ в нас самих?
Несбыточный свой путь
Сумеем ли пройти
В условиях земных?
За что же мы ценим мир,
Что в чувствах даётся нам?
Ведь он не всегда, отнюдь,
Подобен прекрасным снам.
А может, она права:
Лишь в радости смысл всего,
И, если наш мир - лишь боль,
Нам бросить пора его?
Что, если мы
Загадки ищем там. где их нет?
В вопросах, что есть жизнь
И в чём её цена
Мне дан простой ответ.
Но среди тьмы
Найдём ли мы тот призрачный свет?
Несбыточный свой путь
Сумеем ли пройти
В дыму грядущих лет?
Как мне поверить в то,
Что я отныне тебя не увижу?
Разве возможно так,
Что никогда я тебя не увижу?
Вряд ли я мог тогда
Странное сходство воспринять серьёзно,
Но полюбил, как сон,
Будто бы чудо и вправду возможно!
Тяжёлые капли дождя
Ложатся единой холодной стеною,
И поезд бесшумно летит
Над чёрной магнитной стальной полосою,
И в бешеной гонке огни
В ночь улетают, и больше неважно,
Зачем этот мир вокруг нас,
Зачем появились мы в нём однажды.
Мир, где есть боль,
Утратил право жить так, как жил:
Он должен стать другим,
Иначе его жизнь
Не стоит наших сил.
Дождь над землёй
Пыль прошлого из памяти смыл:
Несбыточный свой путь
Мы всё-таки пройдём.
Пред нами мир застыл…